Сентябрь

Мы с тобой каштаны с улиц носим,
Ходим в легких платьях и пальто,
Потому что следом бродит осень
И шуршит коричневым листом,
Красит бронзой купола каштанов,
Манит грудой арбузов и дынь.
Солнце спать ложиться стало рано,
И грибами пахнет от воды.
Мы тепло последних дней пригожих
Копим на ненастье и дожди.
Осенью бывает тоже лето,
«Бабье лето», но его не жди.

Давид Шмелкин, Бруклин, Нью-Йорк.

Осенний вечер

Глаз заворожен
холодным огня половодьем.
Низкое солнце
сползает под натиском ночи.
Медленным взглядом
его мы в темницу проводим.
Под оседающим солнцем
уже вдоль обочин
легли покрывалом багряным
плоды листопада.
Природа неслышно работает.
Нам помогать ей не надо.

Зиновий Коровин, Уортон, Нью-Джерси

Слышишь шелест дождя?
            Это я!
Это я на твоем окне, как слеза,
И шальная от ветра гроза —
            Это я!
Это я полоснула огнем,
Осветив ярким светом твой дом.
Это я барабаню по крыше
Ярой дробью, чтоб ты меня слышал.
Это я — под окошком каштан,
Это я прикоснулась к губам,
Ты повсюду услышишь меня,
Это я!
            Это я!
                        Это я!

Дина Вяльшина, Варрен, Нью-Джерси.

Черное море и очень.
Дым небольшого костра,
Искры которого порознь
В воздухе гаснут спеша.

Солнце нырнуло за тучи,
Море налилось свинцом.
Высятся берега кручи,
Мытые серым дождем.

Очень и Черное море,
Чайки парят вдалеке.
Ялта, Одесса, Очаков
И где-то там Туапсе.

Милые сердцу названья,
Нет, я не впал в забытье.
«Самое синее в мире
Черное море мое!»

Джеф Хазан, Бруклин, Нью-Йорк

О прошедшем не жалею…

Золотой листопад запорошил,
И березки стоят в неглиже,
Чуть дрожат на ветру настороженно,
Словно чувствуют зиму уже.

Зашуршит под ногами осень,
Весь в тумане полог небес,
Только вечной зеленью сосен
Разукрашен задумчивый лес.

Отраженьем в зеркальной глади
Туч, нависших грудой камней,
Мятных трав поседевшие пряди
Ранят душу с годами больней.

О прошедшем ничуть не жалею,
Пусть окончен мой год сентябрем,
И по сумеркам старой аллеи
Я бреду под осенним дождем.

Ян Кауфман, Стэйтен-Айленд.

Здравствуйте, уважаемая редакция!

Про осень написано множество стихов. Естественно, что и меня эта тема не обошла стороной. Предлагаю свой взгляд на это время года. Буду очень рада, если мое стихотворение найдет место на страницах вашего журнала.

Рыдала осень…

Рыдала осень за окном навзрыд,
Срывая с веток листья, как одежды,
Не оставляя ни глотка надежды,
Распутница, что потеряла стыд.

Стекали слезы с грустью по стволам,
Под музыку раскатистого грома,
Что нам с тобою с юности знакома,
Что разделяет судьбы пополам.

И ветер был неистово упрям,
Сгибая низко, словно мачты, ветки,
Что перешептывались, как соседки,
Вдогонку уходящим серым дням.

Но скоро осень щедрою рукой,
К утру закончив горькие стенанья,
Как девушка, в преддверии свиданья,
Сменила гнев на милость и покой.

Проходят дни в круговороте лет,
Что так законам осени подвластны.
Не от того ль так сладостно прекрасны,
Дни осени, где вы на тет-а-тет.

Ольга Некрасова, Лонг-Айленд, Нью-Йорк

Золотая осень

В пурпурно-золотистые наряды
Оделися окрестные леса.
Мои глаза так этим краскам рады!
И кажется мне, даже небеса
От этой красоты лишь ярче засинели…

Ирина Шлезингер, Бруклин, Нью-Йорк

Выбираю цвета осенние:
Терпко-желтые, жухло-красные.
За обоих нас — во спасение —
Угасание жизни праздную.

А деревья уже небесные:
Тонкой проседью, яркой прошвою
Высветляют земное прошлое.
И в глаза друг другу над бездною,
Как деревья, почти небесные…

Ирина Фещенко-Скворцова, Португалия

Стынет осенняя медь

Жизнь — затянувшимся сном:
календари не выносит!
Мой оккупирован дом.
Кто заселился в нем? Осень.

Что-то мешает взлететь…
Путы, года иль разлуки?..
Тянет осенняя медь
к сердцу остывшему руки.

Что-то уснуть не дает.
Кофе, обида, досада?
Осень задумчиво льет
музыку листьев из сада…

Памятью полнится слух:
шепоты, шорохи, вздохи,
тополем сброшенный пух
на тротуары эпохи.

Что ж не поверить никак
к новой весне — в пробужденье?
Вместо ладоней — кулак…
Вместо прозренья — презренье…

Нет! Не уснуть, не взлететь,
не рассмотреть, не расслышать!
Стынет осенняя медь…
Стонет капельная крыша…

Мыслей усталых вода
за воротник возжеланий:
«Мне не взлететь никогда
в небо пустых обещаний!..»

Надежда Далецкая, Москва, Россия

Три дня осени

светло и молодо
и празднично легко
день начинает игры с тенью
он сыплет золото
сей щедрый день осенний
вслед ангелу скользящему светло

в потоки света грусть одев
тень прозрачных дерев
тень ангела на голубом покое
тень светлая как горе
и росчерк крыльев завитком
тень легконогой осени
вся в пятнах акварели
и зачерченная под ней
тень движущихся голубей

и удлиненье слез сквозь линии реки
и перья облаков сквозь голубое небо
волокна смеха плача эха
повторенные тишиной голубизной и глубиной
и сонный возглас дня
и мир божественного смысла

Виктория Андреева, Россия.

Бреду в осенней каббале
дождливым полем. Голем, Голем.
Колосья клонятся к земле,
как очередь за алкоголем.

Пичугу дохлую во рву
бьют капли. Пораженный видом,
я пару откровений выдам,
хоть имени не назову.

Как полю не до колоска,
в себе не чувствую души я.
Мое лицо, моя рука —
чужие все-таки, чужие.

Мы обречено создаем
чужие истины — свою же
никак не вымучим: так в луже
не заключается объем.

Пока стараются дожди,
хоть эта лужа не иссякнет.
Не уходи, не уходи,
ведь нас почти уже и так нет.

Есть только мягкий серый мед,
сгущающийся к середине.
Все вопиющие в пустыне
его напьются в свой черед.

Александр Шапиро, Копенгаген, Дания

Уважаемая редакция!

Очень люблю время осеннего листопада: шелест желтых листьев под ногами, ласковое осеннее солнце и опутанные белой паутиной переодевшие ветви деревьев. Мое ощущение этого времени года излагаю в нижеследующих строках своих стихов.

Листопад

Я так люблю осенний листопад,
В садах стоит таинственная тишь.
Лишь листья под ногами шелестят,
И ты средь этой тишины, стоишь.

И слушаешь, как льется перезвон,
В прозрачном воздухе, меж дремлющих ветвей,
И дышится с природой в унисон,
И в этот миг становишься мудрей.

Осенний листопад, как много дум
С тобою посещают нас невольно.
Остался где-то прежней жизни шум,
И сердцу от того немного больно.

Оно живет еще воспоминаньем дней,
Что отгремели в дни цветенья,
И отблеском былых страстей,
Что вызывали радость и смятенье.

О, как же ты прекрасен, листопад,
Явленье мудрое природы.
Достойна поэтических наград
Твоя задумчивость под синим небосводом.

Семен Мацкин

Октябрь

У красной гвоздики оборваны листья,
Как крылья у бабочки, брошенной оземь.
Октябрь озябшей ладонью стучится
В окно нашей осени, красен и грозен.
Я кос заплетать не хочу уже боле,
И холодом стали блестеть мои пряди.
Мне так одиноко, я плачу от боли
И рву на бинты дорогие наряды.
Вы — хмурый предвестник зловещего утра,
Где нет красоты, только смерть и утраты,
Засыпало землю заснеженной пудрой.
И мир, словно мим, улыбается фатом.
Кровавая осень багровые листья
Подставила снегу, как свежие раны.
И горе кругом бродит в красных монисто
Мамашей Кураж из Бертольдовой драмы.

Марина Русова, Германия

Светлеет даль сквозящей раной,
мостом отсюда в никуда.
И осень кажется обманом,
Застрявшем в сердце навсегда.

Но осень — это только краски,
Веселый шум сырой листвы.
И ветер входит без опаски
В чужие сонные дворы.

Светлана Смирнова, Уфа, Россия

Памяти октября

Навстречу Северной Авроре
Россия шлепала неспоро.
Но грянул вдруг «Авроры» залп:
смешав Фортуны лик и зад…

В тот день Русь у Финляндского вокзала,
зачав от Ильича, еще не знала,
что от него родит сверхновый лад:
бескрайний ужас и вселенский блат.

Я в архикуче ленинской бумажной
грыз и такой орех, как «архиважно».
Вот думаю, словесностью опутан:
неужто и Плутарх был архиплутом?

Втесавшись в извечные поиски брода
к высотам всеобщего счастья народа,
сибирский «провидец» спровадил Россию
в страстей бесконечно-кровавых трясину.

К Коммуне мировой большевики
вели страну Советов не вразвалку.
Не оттого ль, речам их вопреки,
мир и сейчас не рвется в коммуналку?

Хват был Томас Альва Эдисон.
Обошел он столько англичан.
Ловкий и удачливый во всем,
Лампочку придумал Ильича!

Владимир Заль, Бруклин, Нью-Йорк.

В начале осени грозы и послегрозия бывают какими-то особенными — прощальными, что ли…

После грозы

Гроза ушла. В каменоломнях туч
лучи-мечи добили дух тревожный.
Трудяга-день стал светел и тягуч,
когда мечи он молча спрятал в ножны

и, грозовые завершив дела,
все тучи восвояси отпустил он…
Земля же предвечерье провела
с меланхоличным, ласковым светилом.

А утром небеса уже не те:
затянут свод, зашторены оконца…
Земля ждала тепла в призывной наготе,
но скрыто в облаках застенчивое солнце.

Зиновий Коровин, Бруклин, Нью-Йорк

Золотая осень

В Лонг-Айленде красиво,
Тут природа на диво,
Растительность кругом,
И хвойная при том.

Хвойные леса,
Природы краса,
Ели могучие,
Ели пахучие.

Стройные такие,
И шишки большие,
Лапы мохнатые,
Очень пухнатые.

На них птицы гомонят,
Между собой говорят,
Их слушать прелестно,
Душевно, чудесно.

В солнечные дни
Нарядные они,
Лучше поздним летом
Убедиться в этом.

Осень золотая,
Мягкая такая,
Просто позднее лето
И багрянцем согрето.

Небо голубеет,
Хвоя зеленеет,
Все очарование —
Цвета сочетание.

Запах хвои кругом,
Так дыши полным ртом,
Дыши глубже, полнее,
И будешь здоровее.

Тут кругом тишина,
Лишь природа одна,
Живи, наслаждайся,
Росой умывайся.

Анатолий Пыткин, Бруклин, Нью-Йорк

Я видел прекрасную осень — осень моего детства, которую называют «бабьим летом». В воздухе сплошным потоком летели паутина, поздние бабочки и стрекозы, порхали и пели пичужки, все кругом благоухало. Это было в далекой Сибири, в г. Колывань (около Новосибирска). Все это навечно осталось в моей памяти, «содержание» которой хотелось бы увидеть в прекрасном журнале под названием «Я».

Бабье лето

А день сегодня весь в цветных узорах,
И он совсем на осень не похож,
Ведь «бабье лето» — это тоже лето,
И этот день по-своему хорош.

Такого дня не видела природа,
Вся в блеске золота осенняя листва —
Она цветет волшебными цветами,
И в них пылает радуга сама.

Словами это не расскажешь!
Листва кругом, повсюду и везде.
Я вижу в ней алмазы и рубины,
И вся она в нездешней красоте.

А осень бликами сверкая,
Пылает, радугой горя,
Хочу сказать, что «бабьим летом»»
В природе названа не зря.

И вот она, сапфирами блистая,
Горит прощальной красотой,
И повторить ее никто не может —
Она под силу «Бабушке» одной.

Мне не забыть такого дня и солнца,
И бабье лето никогда!
Я рядом с ним, его я обнимаю,
В листву бросаюсь золотую я!

Валентин Гончаров, Бруклин, Нью-Йорк.

Да будет осень золотою!

Как схожи у природы и людей
рожденье, рост, расцвет… И увяданье.
Ты к жизни в нем, мой друг, не охладей.
Оно — твоя фиеста провожанья.

Иль будет ею — возрасту доверь.
Ох, селави… Пусть бег весны не вечен,
покуда время не захлопнет дверь,
да будет осень, что «еще не вечер»!

Зиновий Коровин, Уортон, Нью-Джерси

Забыл календарь мой о долге своем, —
Какое число сегодня?
Луна заливается под окном
Гнусаво, как старая сводня.

Там ливень — не ливень, метель — не метель,
И туч проплывающих стая…
Быть может, уже наступил апрель,
А я ничего не знаю?

Но сердце — точнейший из календарей —
Пощады беспомощно просит:
«Забудь!.. Я устало… Не думай о ней!..»
Так значит, сегодня — осень!

Михаил Блехман, Монреаль, Канада

Умирающая

А осень перед смертью хорошеет.
И как умело выбирает ложь:
Из листьев шарф на обветшалой шее
Повяжет так, что глаз не оторвешь!

Владимир Николаев, Санкт-Петербург, Россия

Осень благородная

Разбросала осень листья по двору,
Расплетает косы березка по ветру,
А осина плачет, слезы-бисера
Рассыпают ветви, словно жемчуга.
Ива утешает, молвит ей слова:
«Ты не плачь, осинушка,
Осень ведь уйдет.
Ей на смену зимушка
Вскоре подойдет.
И сошьет с березкою вам
Шубы из парчи.
Успокойся, милая, просто потерпи».
Рядом ясень с кленом разговор ведут.
Что-то их замучил осени недуг.
А рябина красная вся горит огнем.
Ягоды целехоньки мокнут под дождем.
Сумерки подкрались, тише стало вдруг.
Деревья успокоились, все замерло вокруг.
Осень благородная тем и хороша:
Пошумит, потешится — и отлегнет душа.
Она ведь не оставит так
Природу холодам.
Сначала закалит ее,
Затем отдаст снегам.

Валентина Кирсанова, Бруклин, Нью-Йорк.

Осенние листья шумят и шумят в саду,
Знакомой тропою я рядом с тобой иду.
И счастлив лишь тот, в ком сердце поет,
С кем рядом любимый идет.

М. Лисянский.

Золотая осень

Не знаю, кто первым назвал «золотою»
Под небом осенним отцветшую стынь.
В лесах пожелтевших цветов переливы,
Контрастом смягчают небесную синь.

Щедрот, не жалея, горстями швыряет
Растратчица-осень убранства наряд.
Под шины, под ноги, детишкам на радость —
Букет желтых листьев друг другу дарят.

Солнце тихо, по-осеннему ласкает,
Сквозь листья пожелтевшие блестит,
«Бабье лето» паутинкой пролетает
И поредевший лес опутать норовит.

Люблю еще с детства осенние тропы,
В листве опадающей в парке бродить:
Вокруг тишина, только шелест деревьев,
А мир будто замер, и воздух бодрит.

Эпитет звонкий для заглавья,
Тут нечего добавить и отнять.
Золото — есть золото, оно особой пробы,
Определенье точное, художникам под стать.

Захар Брон, Бруклин, Нью-Йорк

Словно невеста

Матушка-природа, изменив наряд,
В разноцветьи примерила все подряд.
Золотая осень в пору подошла,
Лето отступило, отдав ей права.

По утрам ложится с дымкою туман,
За окном дождинки бьют, как в барабан.
Покрывает землю желтою листвой,
Летняя вся зелень стала золотой.

Улетают птицы в теплые места,
Где их не коснется снежная зима.
Там весны дождутся, время переждать,
Чтобы вновь вернуться и потомство дать.

Золотая осень желтизной блестит,
Лес стоит угрюмый, будто бы он спит.
Только слышен ветра звук среди ветвей,
Не поет, как прежде, ранний соловей.

Не беда, что воздух стал похолодней,
Преподносит меньше ясных теплых дней.
Золотая осень на дворе стоит,
Словно, как невеста, красотой манит.

Иосиф Каган, Бруклин, Нью-Йорк.