Прощай!

Осень уж на исходе,
И зима идёт вроде,
Опадает листва,
И придут холода.

Осень — отличная пора,
Играет в парке детвора,
Кругом весёлые лица,
И вдаль улетает птица.

Осень, урожай в закромах,
И всюду порядок в делах,
Подводить итоги время —
Это нелёгкое бремя.

Звучат свадебные марши,
Часто дружеские шаржи,
Уходит осень дорогая,
Прощай, осень золотая!

Осень золотая,
Мягкая такая,
Просто позднее лето,
И багрянцем согрето.

Анатолий Пыткин, Бруклин, Нью-Йорк

Осень

Пирог под названием выборы
Мы делим, увы, для других.
Пусть осень, но грустные выводы
Нам легче считать на двоих.

Давид Шмелькин, Бруклин Нью-Йорк

Здравствуйте, уважаемая редакция!

Разрешите добавить ещё одно небольшое стихотворение для следующего номера. Я — за критику, было бы неплохо знать, что не так в моих стихах. На что надо обратить внимание.

ОСЕННИЙ КАРНАВАЛ

И снова осень зажигает краски,
Как-будто разноцветный карнавал.
Деревья вновь надели свои маски,
Не ведая, какой их ждёт финал.

Им невдомёк, что вскоре после бала
Стоять им в неприкрытой наготе.
И станет жаль, что их листва опала,
Хоть будут листья снова, но не те.

А в шёпоте игривом, сквозь метели,
К нам долетят весёлые слова
Той песни, что деревья не допели,
Когда с них падала осенняя листва.

Ольга Некрасова, Лонг-Айленд, Нью-Йорк.

Осенние мотивы

В листьях утопают тротуары:
Осень незаметно подошла.
Мы с тобою неразлучной парой
Колесим прозрачно-жёлтый парк.

Золотыми шапками каштаны
Нас укрыли от нескромных глаз.
Где-то голос нашей нежной мамы
Ищет, беспокоится за нас.

Фонари зажглись и светом зыбким
Заплясали в кружеве листвы,
Словно разыгравшиеся рыбки,
Блеском и волшебным, и живым.

Ничего не видишь ты. Ты спишь.
Это всех красот тебе нужнее.
Милый мой улыбчивый малыш!
Осень всё равно была твоею.

Первая! Я пышный цвет её
Донести хочу тебе строкою.
Пусть она в твой мир весной войдёт,
Жизнью красок, а не сном покоя.

Мы гуляем, радуясь погоде.
Как знакомым, светят фонари.
Незаметно месяцы проходят
А тебе сегодня целых три.

Давид Шмелькин, Бруклин, Нью-Йорк

Осень

Ветер и дождь,
Листьев дрожь,
Лапы намокшие сосен.
Лужи кругом.
Там, за окном, —
Осень.
Весь горизонт,
Как серый зонт,
В тучах.
И за столом
Мы лишь вдвоём.
Что может быть лучше?
Шум дождя,
Шорох шин —
Вот и всё звуки.
Мы лишь вдвоём,
В бокалах — вино,
Сплетённые руки.
Пламя свечи
Светит в ночи.
Слилися души.
Только молчи!
Только молчи!
Что может быть лучше?
Ветер и дождь,
Тела дрожь
И от свечи тени.
И мы вдвоём
В мире ночном,
Да ветер,
Да дождь осенний!

Это стихотворение написано мною в ноябре 1981г., вскоре после приезда в Штаты.

ОСЕнние КОСТРЫ

В Нью-Йорке нынче осень на исходе.
Работу года кончил листопад.
Озябшая луна над Hudson River всходит,
и стынет над Fort Lee малиновый закат.

Осенняя пора теперь меня печалит…
Ох, вечер года, ты — не вечер дня!
Природа осенью пустеет и дичает,
и грусть хозяйничает в сердце у меня.

Так было не всегда. Бывали бабьи лета
в уютной тишине задумчивых лесов,
вдали от всех вождей, взирающих с портретов,
нахмуренных бровей и строгих голосов.

И были песни меж елей ветвистых,
и шутки добрые, и речи так остры.
У девушек в глазах и кудрях золотистых
сверкали отблеском туристские костры…

То были новью позолоченные годы:
стал ненадолго воздух посвежей.
И были: бабье лето — у природы,
и время оттепели — в жизни у людей.

Но оттепель в свой час сменилась холодами,
и время с масок позолоту соскребло.
И за всё более чужими городами
всё меньше нас под рюкзаком брело.

Всё больше по планете разлетались,
чтоб жизнь в Совок-клоаку не спустить.
“Невыездные» вековать остались,
других «сочли возможным» отпустить.
И я отпущен, и хожу свободно,

вернее, больше езжу, чем хожу.
Машине уступать привык я. Но сегодня
дорогу дать прохожему спешу.
Здесь просто и не дико. Я доволен.
Везде — господства разума дары…

Но явственно я вижу здесь, на воле,
друзей оставшихся осенние костры.
Не еду, а лечу. Кругом гудят моторы.
Костры здесь не нужны: нет таинства огня.

Вождей не видно. Правят светофоры.
Всё хорошо.
Прочь, грусть-злодейка, от меня!

Зиновий Коровин, Уортон, Нью-Джерси

Нью-йоркскаЯ Осень

Кончается год и стоит на пороге
Нью-йоркская осень в осенней тревоге
Оделась в багряные краски листвы.
Трава, как весной, зелена и сочна,
И белки гуляют по влажной дороге,
Одевшись к зиме в голубые меха…

Майя Плотникова, Бруклин, Нью-Йорк

Прощание с осенью

Ещё вчера, так празднично одета,
В багрянец с золотом (как-будто правит бал).
Сегодня после ветра ледяного —
Пожухли краски, блеск её пропал.

Всё золото — души очарованье —
Без сожаленья втиснуто в мешки.
С ветвей осиротевших редкий лист свисает,
Страдает, одинокий, от тоски.

Я не люблю холодное: «Прощай».
«Пока, красавица, до следующего года!»
Уверен, снова встретимся с тобой,
(Не избежать, как ни крутись)
Цикличности холодного осеннего прихода.

Слова Рязанова не дОлжно забывать,
О том, что «всякая погода благодать…»
Да! Осенью природа увядает, однако бУду
Я день грядущий с нетерпеньем ожидать.

И, что бы ни принёс — он мой:
С дождями, сыростью, лохматым небом.
Не стану унывать, скорбеть и проклинать:
За осенью — зима, весна с теплом и светом!

Захар Брон, Бруклин, Нью-Йорк

ПрощаЯсь с осенью

Тусклые, серые дни.
Небо то плачет, то хмурится,
А непогода сродни
Мыслят, что нынче сутулятся…
Все бы сидеть у огня,
Шалью укрывшись пуховою.
Дрема спеленала меня —
Состоянье, увы, не новое.
Гоню я осеннюю грусть,
О зимней поре мечтая…
Дождь всё шуршит — и пусть!
С осенью в думах прощаюсь.

Ирина Шлезингер, Бруклин, Нью-Йорк

Осень разная. Иная,
пробегая, не даёт
ни покоя, ни похмелья,
топит в дождиках мечты,
не пурпурные деревья —
окровавленные рты
и изломанные плечи
обрамляют даль. Вблизи
умирают, гаснут свечи
погребальные
осин…
Осень разная. Бывает,
что и дождь, и темень те же:
всё такое, но рукой
будто ласковой утешен,
преисполненный надежды
ждёшь и знаешь,
что потом
старый лес залечит раны,
ждёшь и знаешь,
что за рваным,
окровавленным,
слепым,
мёртвым, высохшим, усталым
в синеве струится алый
обновляющий огонь!
Осень разная. Но мне
от неё не много надо:
пусть листвы опавшей клады
зарывает, прячет в грязь,
пусть ветвей стирает вязь
с перепаханного неба,
пусть нашёптывает небыль
мне травинками сухими —
ни смотреть её,  ни слушать
мне не надо.
Пусть рукой
тронет раненую душу,
и покой…
покой…
покой…

Леонид Пузин, Москва, Россия

В тишине редколесья последние листья опали,
Ходит берег волнами, вода отступила давно…
Значит, скоро потоп — мы опять свое время проспали,
И истлела судьба, намотавшись на веретено…
Деревянные кони вросли в деревянные сани,
Оловянная стража расплавилась, выпало «Шут», —
Это мир показал нам свои одинокие грани
И теперь исчезает, как листья, которые жгут.
Постоим на холме — это всё, что осталось от храма…
Это всё, что осталось от нас, остальное — зола!
И ни шагу назад! — заклинает огнем пентаграмма…
И ни шагу вперед! — там цунами — такие дела…
Кто останется жив — тот уже никогда не вернётся,
Только птицы по памяти будут лететь и кружить…
Это осень, мой друг, как вода, надо мною сомкнется…
И, как рыба в воде, попытаюсь в ней выжить и жить.

Илья Будницкий, Екатеринбург, Россия

Осень…

Желтизной украсились всё вокруг поля,
Листьями покрылась в парках вся земля,
Небо разукрасилось в темные цвета,
Ветер в дверь стучится — осень к нам пришла.

Что теряем, ценится во сто крат сильней
Жизнь наша как целое, а не горсть дробей.
Все прими ты с радостью и не хмурь бровей,
И ищи ты в осени искорки огней.

И подаркам осени низко поклонись,
Тучке в небе черненькой просто улыбнись.
Ты здоров и молод ты — вот чем ты гордись.
Будет ещё многое, на судьбу не злись.

Осень, наша осень — желтая пора,
Мы тебя не просим, приходишь ты сама,
Но всегда довольны видеть мы тебя
Принимаем с радостью — жизнь у нас одна.

Гексул

Сплин

Это молчанье скребется мышью,
Норы проев во вселенском сыре.
В сырости осени небом клянущийся
Много накликал, подлец, на себя.
Кто отвернется — увидит идущего
В пепельном цвете сгоревшего дня.
Что же ты,  чувствуй вращение сфер,
Пересечение нор,
Винный угар,
Собачью кость,
В воздухе влажном горя в алтаре
Миг — это чья-то последняя злость,
Чья-то последняя вспышка добра —
Всё мишура, ибо вечен покой,
Это молчанье в мышиной норе,
В слякотной осени яд под рукой
Горьких миндалин — уже не болеть,
Косточек вишен сбродивших давно,
Дамы пиковой оскал
Да вино,
Тихие сказки в чужом забытьи,
Пафос Пиаф — не жалеть ни о чем,
Эпос ушедших за грани небес,
Лес отвернувшихся, тайны с ключом,
Мира молчанье — положен не здесь,
а за оградой. Грустишь ты о чем —
Брось, это возится слякотный бес
В узкой норе, притворяясь врачом,
лекарем с полною горстью пилюль,
Вспомни, ведь был же июль…
Август листвою шумел…
Ветер обидеть не смел…
Осень взлелеяла дурь,
Щедрой слезой полила,
Шаткой походкой прошла,
Мышью шмыгнула в нору
Чувствуя — всё не к добру……

Дмитрий Денисов, Москва, Россия

УСЛАДА

Тихая осенняя услада,
Золотой окраинный покой,
Только галки редкие у сада
Да старик неведомо какой.
Долго, мудро смотрит на деревья,
Может, здесь нашёл
свой скромный рай?..
Отпустила грешнику деревня
Все грехи, переселив в сарай.
И живёт в сторожевом сарае,
Потихоньку тянет самосад,
С грустной думой о небесном рае,
Где — Бог знает — сад или не сад?
Здесь же, Боже, тихая услада,
Золотой окраинный покой,
И туман, как клубы самосада,
Над землёй родимой и рекой.

Виктор Рубцов, г. Отрадный, Россия

Петроградское осеннее

В Петрограде пахнет осенью —
Отбыл август-трансвестит.
Паучок простоволосенький
Над Фонтанкою летит.
Лето синее, худущее,
Уползает в календарь.
И на поиски грядущего
Нанимается январь.

Владимир Николаев, Санкт-Петербург, Россия

Считайте мои стихи осенним букетом для редакции.

Который раз я осенью пленен,
В который раз я ею околдован,
Её волшебным светом осенен,
Словно сказкой доброй очарован.
Спасибо, осень, за блаженство и покой,
За шёпот листьев непереводимый,
За то,  что я с тобой живу душой
И становлюсь чувствительно ранимый.
Спасибо, асень, за цыганское убранство,
За табор птиц в небесной вышине,
За то,  что грудь теснит,
как от старинного романса,
За счастье созерцать
и чувствовать дарованное мне.
Спасибо, осень, за виноградных гроздьев пышные бока
И за вино, еще не зрелое,
как девочка-подросток,
С годами она впитает женские сока
И расцветет от первого мужского тоста.
Спасибо, осень, за ажурные скелеты крон,
Сквозь них как будто смотрят на меня
родные лица,
Они как лики, сошедшие с икон,
И хочется на них молиться.
Спасибо, осень, за солнца теплые лучи
И за дождя трепещущие нити,
За шаловливо разбегающиеся ручьи,
Но я уже не мальчик, чтоб ловить их…
Спасибо, осень,
за утреннюю дымку и прохладу,
За небо синее в пушистых облаках,
За слёзы умиления, с которыми нет сладу,
За веточку сирени,
испуганно дрожащую в руках.
Сегодня я слегка навеселе,
Что же, пусть призовут — за всё отвечу,
Осень, не волнуйся, я в седле,
Я пил за нашу будущую встречу.

Виктор Вигер, Бруклин, Нью-Йорк

Я почему-то никогда не жду прихода осени, наверное, потому что больше грусти появляется в моем настроении. И тем не менее, я люблю осень. Для меня это время особых чувств, размышлений и непреодолимого желания писать. Это и лирические настроения «осенних мотивов», и боль, вызванная трагическими осенними событиями разных лет, и материнские чувства женщин, провожающих своих детей на службу в армию.

Солнце позже встаёт,
Солнце раньше садится,
Начинают полёт
Перелётные птицы.

Небо ниже висит
Над остывшей землёю,
Дождь опять моросит
Над тобою и мною.

Ветер страстно обнял
И срывает одежду.
Ты порывисто встал,
Отбирая надежду.

Под ногами листва
Что-то шепчет тихонько.
Ты унес волшебства
Привкус сладостно тонкий.

Говорил, что любил
Этот парк и аллею,
А сейчас уходил,
Ни о чем не жалея.

Или слёзы, иль дождь
По щекам пробежали.
Память лета не трожь,
Память сладкой печали.

Я ведь тоже совсем
Ни о чём не жалею.
Пять твоих хризантем
И надежду лелею.

Рая Чаус, Мальборо, Нью-Джерси